Tía Consuelo Reload

“Sé que no esta bien”

Tengo 17 años de edad. Hace tres años terminé con mi novio porque me engañó con otro. Me dolió mucho su traición y caí en depresión. El año pasado recibí la llamada de un amigo, que desde entonces no ha dejado de llamarme. Nos enamoramos. El problema es que esta casado, tiene seis hijos, es marero y le gusta fumar "piedra", sé que no está bien, y he querido alejarme, pero gana más el amor que siento por él. No sé cómo sacarlo de mi mente. Él dice que esta empezando a golpear a su mujer para tratar de dejarla y que por mí esta dispuesto a cambiar. Hace poco cambie mi celular, pero llamó al número de mi mamá para extorsionarla y además se enojó porque dice que estoy jugando con sus sentimientos. Realmente estoy confundida. Ayúdeme por favor.

Sé que es difícil retraerse el prepucio sin sentir placer,
creer que el mundo es justo, y no lo infame que parece ser.

Juventud Posmodernista

La costumbre de especular inicia a partir de una idealización de la generación inmediatamente anterior, que atragantándose de frustración evade cobarde la responsabilidad de transformación que alguna vez tuvo y despreocupadamente escupió a la alcantarilla del olvido. Ahora cae en la cuenta de lo que es y lo que pudo haber sido.

Me refiero a la juventud como construcción social a la cual a lo largo de la historia se le ha atribuido la responsabilidad de generar “cambios para un mejor futuro”.

Esto sin llegar a comprender que la gestación de una vida en sociedad digna es producto de un esfuerzo conjunto intergeneracional de carácter multiétnico, sin distinción de estrato social y con libertad de culto, en donde cada quien cumple con calidad su parte.

Vivimos el consumismo histórico, época que será siempre recordada por historiadores por el mercantilismo avorazado y sus más excéntricas manifestaciones, que van desde lo político-religioso hasta lo psicodélico-experimental. Esta tendencia neoliberal marca la pauta dentro de una sociedad intelectualmente decrépita y culturalmente animal.

El colonialismo cultural (la tele y las redes sociales como instrumento)
Todos viendo lo mismo, todo el tiempo/simultáneamente. Por todas partes los medios masivos reemplazando los intercambios reales de persona a persona.

Algunas cabezas haciendo interferencia. Pocas.
Quiero ser transgresor, rebelde y diferente. Blandiendo mi indiferencia como insignia de batalla me resigno a ser parte de la homogenización cultural, ¿No es una maravilla la era digital? El consumismo disciplinado casi militar con el que rendimos tributo a lo material. La orgásmica tecnofilia estilizada en el más novedoso artilugio: Un celular con cámara infrarroja para tomar escenas eróticas de poca iluminación, sirve también para depilarte los pelos del culo y además salta de canción cada vez que te tiras un pedo.

La odisea decadente crece mientras el celular es construido como un apéndice, un órgano más del ser humano, indispensable-vital del sistema de comunicación masiva.
Hay una sensación de vacío en el ambiente, es mejor encender la tele.

ManifestaRte

Deliciosa tradición.

Sentirme interesante y reconocido
en cualquier esfera y destino
alimentando un ego descomunal
advierto la sombra del fracaso conocido

Pero así soy, tal cual me conozco
tratando de reconstruirme
...constantemente...
tropiezo frente a las mismas piedras

Sería bueno circuncidarse
de prejuicios
y caminar sin complejos
desde la miseria y el desprecio.

El nuevo exilio

Ayer, si las ideas no cuajaban con el gobierno de turno lo más sensato era migrar sin voltear atrás y construir nueva vida atravesando la frontera.
Ahora solo hace falta recibir una llamada, la tétrica voz por el auricular pide lo irreal/la suma garrafal. El miedo efervescente aparece mientras la paranoia es la característica familiar.

Convertirse en nómada errante dentro de tu propio pueblo, perseguido por tu propia gente, así funciona el nuevo exilio.

Catador

- El ron tiene que saborearlo compañero. No se lo puede tragar de un solo putazo, esta tirando meticulosos procesos de fermentación al carajo. Hay que sentir las mieles, disfrutar el aroma de las barricas. El esfuerzo, el añejamiento no debe pasar desapercibido. -

- Mire mano deje de estar hablando muladas y mejor termínese esa mierda. Seño disculpe, tráigame otros dos cutos por favor. -

Contradicciones

El cuerpo de la mujer de aproximadamente 25 años tenía numerosas señales de tortura, así como de violación. Se presume que los marginales utilizaron una de las extremidades de la víctima como lapicero gigante por medio del cual adjuntaron un mensaje sobre una cartulina localizada en las cercanías. El mensaje decía textualmente:

Por mi madre vivo, por mi barrio moriré
Te quiero Mary.

La creciente pestilencia
se enaltece de rencor
se agrietan como mierda
las conciencias disecadas
sin mañana ni temor

Tal vez así sea mejor
la embestida maquinaria
revestida de fervor.

Espero la locura de la noche
el susurro de la luna
en la niebla
desatarme de las venas

desprenderme del insomnio indefinido
erosionando los recuerdos
sigo frotando mi memoria.

Exfoliarse

Perderse entre textos prescindibles
afuera hay una balacera que perfora la impaciencia
la telenovela a veces cobra realidad

vas gastándote las calles
esquivando cadáveres y flores
vendedores de galletas

la ciudad te abraza
como un hormiguero alborotado
el supermercado

la tristeza del atardecer
se reproduce
hay que empuñar nostalgias

lo inverosímil del reflejo
hace extraño cada viaje
extraurbano.

Ciudad Universitaria

Queremos sepultarte de graffiti

tapizarte de llagas que te hagan recordar el dolor

para no olvidar que alguna vez sufriste

y tener siempre presente

que la amenaza

persiste.

Se desata la violencia

En ráfagas de odio
La descarga brota/se replica
El disparo rebota
Mientras la sangre te salpica

Aflora una generación de niños bien

En el infortunio de nuestra marginal condición vamos construyendo un improbable futuro. Aletargados por años de seudo educación/nadie nos dijo cómo hacerlo ni por dónde empezar. Construir un pensamiento crítico acertado se convierte en toda una peregrinación por regiones oscuras y trasparentes en donde el odio y la miseria convenientemente conviven para hacernos más placentero el encuentro con la realidad.

En la increíble capacidad que como jóvenes tenemos de hacer el presente obsoleto al instante, la habilidad de copiar los modelos arcaicos de otras generaciones para seguir reproduciéndolos despreocupadamente y esperar a que algún mediocre nos sirva la mesa, tienda la cama y se acueste en nuestros sueños, ahí esta la esencia del por qué nuestras mañanas se percuden.

En algún momento de tu trágica expedición

La mayoría de la mara es bien mierda siempre, si las cosas no te afectan a vos, si verguean a tu vecino pero no se meten con vos las cosas marchan calida. Necesitas estar involucrado en un problema para sentirlo. Esta como muchas otras es una de las caras de la indiferencia, pero la indiferencia tarde o temprano te pega y pega fuerte.

En algún momento de tu trágica expedición
alguien/algo, te fracturó la conciencia.

Deshacer las sábanas en tirones
desde nuestras piernas

sacudo las mañanas mientras las tiendo en mi memoria.

La ciudad bosteza, eructa y escupe groserías
mientras nosotros nos vamos perdiendo
entre sus venas

hasta llegar al punto
del no retorno/el clímax

salimos disparados por el periférico
escurriéndonos

Me conduce la impaciencia, aunque a veces más bien me atrofia. La tecnofilia agujereándome la soledad y convirtiendo mi vida en una apetecible desgracia. Solo tu sexo me libera del automatismo mudo en el que se han perdido las familias. Despierto inmerso en tus sabanas y tu radiación me conforta.

“Whoa
Amber is the color of your energy
Whoa
Shades of gold displayed naturally”

El olor de una noche fortuita llena de sudor y caricias ha sido guardado satisfactoriamente en mi escritorio.

“Darte un beso de desayuno…” para irnos volando antes que alguien me vea, nos vamos escurriendo en el corredor con suerte de la ausencia de testigos/ nadie podrá testificar mi presencia clandestina en tu madriguera.

El papel higiénico rosado en el baño de visitas es claro reflejo de una economía decadente.

¿A dónde van todos esos litros?

Todo un pelotón dispuesto a saciarse
La viscosidad de su semen aguarda una intempestiva aparición

Pero antes deberán cumplir su decoroso deber
Hacer la guardia
No permitir que nadie escape
Del infierno no se salva nadie

Masturbarse cada mañana sin remordimientos
Eyacular sobre la cotidianeidad
Manchar el uniforme

Toser fuerte
Acumular la flema
Escupirla, sorprenderse de su apariencia esperma

Acumular las horas directo al fracaso kamikaze
Estoy cansado de sus palabras de aliento
Pero también comprendo
El pesimismo ya perdió valor.

Queda no más que acercarse a la locura
Rozarla, coquetearle
Lamerle los oídos
Y sin chistar penetrarla

No hace falta ver el sol
Para saber del amanecer
Pero que hay de cuando el amanecer se torna oscuro y cualquier compañía te retuerce la paciencia, es imposible acallar de tajo todas las voces.

Las máquinas siguen sonando, abriéndose tercas se retuercen en su monotonía, discorde a cualquier propósito que mis incoherencias confabulan para ser menos tercas, más risueñas.

Mis equivalentes rumbo a la conversión, hacen la fila en el parqueo de la mega iglesia, mutilados, mudos, insatisfechos en busca del placebo dominical. Convertidos en muñecos de prueba de innumerables futuros accidentes psicotrópicos se pasean muchachitos insolentes delante de mí. Alardean de su creciente poder adquisitivo en tiempos de crisis, ellos pueden comprar todo el petróleo.

Relegados al segundo plano, muy lejos del mainstream, ahí estamos nosotros. Descansando de toda esa pesada fetidez que con una insipiente fe de cloaca deslumbra a los ingenuos mercenarios del arte/ratas.

A mí ya no me quita el sueño
Pero ellos todavía despiertan asustados cada noche.
Me he familiarizado con lo vago, plano y simple del lenguaje
Para poder escupirlo cada vez que puedo
Y así poder vanagloriarme del chasco y revolcarme en sus aplausos

Es mejor así, entre menos me escuchen.

¿Alguna vez has escuchado un grillo?

La automatización corriendo a mil mientras ciencias económicas se convierte en un ciempiés sin móvil, pero con mucho movimiento. Serpenteando las escaleras del edificio toda esa masa amorfa y su creciente codicia; queriéndose comer el mundo o por lo menos atragantarse con un banco.

Es desde un banco donde germina su profunda mezquindad. Protegidos por una débil ventanilla que les brinda todo ese poder burócrata que te eructan en la sien.

Ignorar al grillo no es un crimen.

Ataviados en corbatas o en su defecto por un sexy pantalón ajustado, se pasean galantes ejerciendo su tacañería acompañándose de un “almuerzo ejecutivo”.
El desden de su mirada se equipara únicamente con su creciente ambición, el exceso sedicioso deletreando do-la-ri-za-ción.

-¡Las zucaritas me valen verga!- Grité.

Pero el no entendía los decibeles de mi frustración. Estaba enjaulado en su walkman.

Insoportable y monótono, así describo el ruido que provoca tu nombre. La caminata acompañada de una excoriación en los huevos, al final resultó siendo útil.

La minuciosa introspectiva

Esperar la noche
cubrirse de silencio
desentenderse de uno mismo
y confiar en el desierto.

Arrastrar los versos fuera cuando se resisten a la decorosa despedida.
Cada que esto sucede perdemos el estilo enfrascados en interminables discusiones.
Caprichos míos según llegué a escuchar mientras alguno gritaba a la orilla de la hoja.

Evolución Clitoriana

Inevitable. El hombre como fuerza sexual será relegado por las máquinas, los testículos marginados al desuso mientras el auge de la fertilización in Vitro va cobrando vigencia.

Llegaran los días en que las niñas visiten museos que exhiban enormes penes de plástico considerados como artefactos obsoletos, pero no por eso menos curiosos.

El pene condenado a la extinción, como un apéndice que no supo evolucionar al ritmo de las demandas de mayor capacidad, menos esfuerzo. Habrá desde luego mujeres nostálgicas que conserven algún recuerdo en cloroformo.

Probablemente muchos años después, los vestigios de testosterona almacenados en lo profundo, propicien la rebelión, el extraño crecimiento clitoriano que lentamente evolucione a un pene mejor adaptado.

Mientras eso sucede, yo modestamente me dedico a dejar buenos recuerdos.

Más allá del rencor
donde no alcanza la luz
levantare detrás de mí
las flores del destierro.

Los Adioses

A Raúl Loarca

Te vas haciendo viejo cuando sentís que tus amigos se te van apagando entre las manos como estrellitas de navidad y solo te queda en el recuerdo un borrador de aquello que solían ser. Me encuentro en una etapa previa, en donde son los maestros quienes deciden marcharse sin voltear atrás.

Es duro y triste imaginar que su voz se coagulo, y solo la nostalgia de nombrarlos podría causar un inerte vestigio detrás de su ausencia. Resulta chocante no encontrarles donde debieran estar, como aquel objeto preciado que en el desorden de tu habitación desaparece sin decir adiós.

Probablemente haya sido un mal invierno para él, sus huesos eran frágiles, picados por el paso del tiempo. Vi su fotografía en el periódico sin llegar a reconocerlo, segundos después reaccione y busqué inquieto la historia, que por extrañas circunstancias del destino no apareció.

Se te van agrietando los versos mientras las palabras se escabullen bajo la lengua.

El miedo aflige la rima raída que plasmaste la noche anterior.

Resquebrajándose en la mente el eco de tu inspiración

Será mejor lamer las heridas y recomenzar la expedición.

Morder la brisa sin remordimientos
Escuchar el susurro de las hojas quebrándose contra su espalda
Aún nos quedan tantos charcos por saltar
Encontrar puertas y abrirlas por completo
Sumergirnos en anécdotas arrebatadas
Romper el viento con la sonrisa bien dibujada.

Los Adioses

Imperativa se hace nuestra presencia
Amarillenta y cariñosa en un álbum familiar
Manoseada por dedos curiosos
Que sedientos de recuerdos
Logren satisfacer la nostalgia.

Garabato

La poesía en tiempos de influenza resulta incongruente porque no encuentra en ella misma la razón de su existencia. Ella misma se detesta y si pudiera habría hace tiempo terminado su tortuoso camino hacia la indiferencia. Tiene en la indiferencia su único destino y no encuentra ninguna otra aspiración. El suicidio no es una opción es por ello que toma en cuenta su increíble capacidad de reconstruirse cada cierto tiempo para poder seguir llevando una vida sin recompensa en donde el presente es un castigo y el mañana una ofensa.

Mi padre y yo somos independientes. Uno al otro no nos extrañamos. Estamos emocionalmente segados. Hay una intersección en nuestros caminos cada viernes. Los lunes la madrugada se llena de ausencia. Él parte a un mundo que no conozco, yo regurgito mi presencia en otro mundo que el no conoce, solo imagina como su hijo menor diluye el fruto de su esfuerzo en almuerzos, fotocopias, cervezas y la novia.

Nunca le digo que lo quiero aunque a veces pienso en que sería bueno que alguna vez lo hiciera. El vejete esta cada día más añejo y aún no concibo el día de decírselo.

Garbanzo

Resulta ideal para los tiempos del desatino un buen vergazo desde la región más improbable, para recordar que somos humanos y que el error es un tatuaje que llevamos en las nalgas, del cual tratamos de desprendernos cada vez que nos sentamos frente al monitor.

El monitor es un espejo, un espejo infiel de nuestra esencia, la cual se destiñe cada vez que nuestros dedos someten a las teclas.

Las teclas son todas unas putas, se dejan montar por cualquiera.

Cualquiera sos vos.

"Métala”

Su contorno se derrite
En un rígido pretexto
Empotrándome contra la piel
El eco de su sediciosa voz

Una minuciosa introspección
Mis dedos y su alma.
Lamiendo el deseo que escurre
De una cálida abertura.

Inmiscuyo mi curiosidad
Relamiendo tibio jadeo
Toda su lujuria sobre mí
La amortiguan mis anhelos.

Termino la emblemática faena
En una espermática estampida.
Sorbiendo rastros de libido
Entre sábanas mi compañera.

Clasificado II

Satisfacemos mentes y almas, satisfacemos partes y cuerpos… llenamos vacíos, buscamos verdades, rebuscamos espacios en tanques insaciables. Apetito voraz y genuino deseo. Inf.56436591

Ninfómana

A Miriam, ahora te entiendo.

Fríos vientos acompañan la inolvidable noche del contacto. Su consolador de dos cabezas y baterías recargables se había averiado, y sin garantía, Suseth se sentía completamente desamparada. Tenue el tedio crecía sin enfado dentro de la habitación.

Pensó probar las vibraciones de su celular, pero anteriores fétidos olores y el estridente grito semanas atrás proferido por su hermana de: ¿¡A que huele esa tu mierda!? Termino por disuadirla.

Un tanto impaciente bajó a buscar en la despensa. Su mamá no había hecho las compras del mes todavía, así que solo se topo con algunas despistadas cucarachas con prisa pero sin esa milagrosa fálica verdura que esperaba. Exasperada decidió examinar el kit de herramientas Stanley de su difunto padre pero ninguna de las formas logro satisfacerla.

Recordó con ternura la última sesión con el Vibraron 500, sus tres velocidades, el mango ergonómico y la cabeza rotatoria. En seguida cada una de esas noches inolvidables fueron desfilando por su imaginación como en un viewmaster de recuerdos.

En un intempestivo arranque de desesperación decidió quemar su último cartucho, sin pensarlo demasiado a través del móvil incursionó en el “Chat de la pasión”. En un santiamén la química entre ella y Calígula43 hizo ebullición tras lo cual acordaron un pasional encuentro en Miraflores. Estaba tan nerviosa como ganosa de verlo.

Él, un ganadero acaudalado y de reconocido mal gusto, se relamía los prematuros canosos bigotes oyendo una de sus sinfonías favoritas, La Tumba Falsa de los Tigres del Norte se había convertido en la banda sonora de sus días.

“Cuando te fuiste mis hijos preguntaron ¿A dónde esta mama?
Ni modo de decirles, que tú me traicionabas
Así que una tragedia les tuve que inventar…”

Inquieto ante el inminente encuentro con Colegialatraviesa17 dejó caer su pesada bota de piel de cocodrilo sobre el acelerador. Su cola de caballo al estilo Guadalupe Esparza yacía tranquila sobre su hombro izquierdo mostrándose indiferente frente al viento insolente que se colaba por la ventana del Hilux.

Los latidos de ambos acelerándose vertiginosamente con el correr del tiempo previo al candente encuentro. Allí estaba ella sentada con su blusa celeste y ortodoncia adolescente en la banca acordada. Ahí venía él, con su camisa a cuadros, sombrero de piel de castor y una pluma blanca.

Mirándose las caras aturdidas mientras ella reconocía al hombre del cuadro en la sala, padre e hija entre sollozos y llanto, no pudieron hacer más que fundirse en un amargo abrazo.

Convergen las miradas desafiantes

Y yo que te deseo a morir

¿Qué importa?Esta es la ultima vez

El orgullo puede esperar

Ven, no me arrepiento

En el piso, en donde sea

Y tómame

Qué bello cuando me amas así

Y muerdes cada parte de mí…
Que bello, Sonora Dinamita

Humedezco los labios/ intento devorar tu sombra, toda esa dosis oscura que se esconde tras de ti.


Ahuyentando el pudor inserto mi lengua entre tus pensamientos, la flama se hace más intensa, el contorno de tu cuerpo inflama mi emoción.


Buen argumento para erigirte otra vez por un momento un monumento. Acaricio tus lácteas montañas mientras las venas azuladas proliferan y emerge la estatua.


Tus caderas contorsionándose fieles al cadencioso ritmo que autoritario les dicto, percusiones sobre ti inyectan adrenalina en la imaginación.

Aferrándome a tu pelo sumerjo mi vida entre tus piernas.

Te Doy Una Canción

Como gasto papeles recordandote
como me haces hablar en el silencio,
como no te me quitas de las ganas
aunque nadie me vea nunca contigo.
Y como pasa el tiempo que, de pronto, son años
sin pasar tú por mí, detenida.

Silvio Rodriguez

Me propuse ser un agitador, romper el tedio colectivo, soplando frío en los oídos.
Pero la gente es sorda, es desalmada, las amarguras de tercer grado insensibilizan. Absorbiendo humo negro intento salir del teatro trivial que representa esta cotidianidad/(des)humanidad ¿hago la pantomima de que aborrezco el smog o simplemente me resigno y respiro profundo hasta llenar la carga del pulmón? Ola de preguntas sin respuestas me revuelcan en la arena banal de mis palabras.

/Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo/

/Lo que me gusta de tu sexo es la boca/

/Lo que me gusta de tu boca es la lengua/

/Lo que me gusta de tu lengua es la palabra/

Julio Cortázar

Frotando mi memoria dibujo tu boca. Trazo a trazo imagino tu sonrisa.

Siento la brisa de la lluvia humedeciendo las ideas. Cierro el grifo.

El aguacero inesperado se detiene sobre la víspera de nuestro encuentro.

En la estación, esperándote inquieta;
Mi lengua melindrosa aguarda por tus labios.

Dispuesta a subirse solo en tu sexo
A viajar con tus palabras
A dormir en tu cuerpo.

Es la certeza de querer rozar nuestros sueños
la que acompaña cada tarde nuestros diálogos

Es la tibieza de su abrazo
la que delata tierno el deseo

Una a una las diferencias van quedando sepultadas
cada vez que dejamos morir en picada ropa al suelo

Sin pensar, sin inmutarnos
cada noche recogemos
el uno al otro las mieles

Escuchando de cerca el grito
incendio que azotaba nuestra carne
fuimos remojando las pasiones
en un manantial caricias.

Sorber la nostalgia. Abstraerse del encierro. Viajar. El viento acariciándome los sueños.
Dejarse caer junto a la lluvia. Sonreírle y dejarla atrás.

Yo soy el que corta cadenas
el verdugo de la historia
quien libera enjambres,
pestes y maldiciones.

El sendero, la verdad y la vida
quien me siga nunca dormirá.

Esculpiendo mi ausencia/Construyéndote un extraño exilio

Acordonar el vacío con melancolía amarilla. Llenarte de frío, detrás de un silencio azul y unos ojos tristes.

La mugre del recuerdo opaca el brillo de la lluvia
Dan risa las mentiras resbalándose en tu piel
Vos te pones seria cuando entre tus pliegues la verdad se incrusta
Se que te pesa, que te estalla/te revienta las bolas que te faltan
Y que ahora te gustaría sentir una vez más

Te acostumbraste a la esfera, la elite hipócrita que reina en tu destierro
Tus amigos, toda esa mierda insustancial que tenés alrededor
Corroen/oxidan tu frágil convicción

El obsoleto impulso de sus letras y las tuyas,
Tímidas y raídas que junto a mis bostezos
Se pierden en el arenoso laberinto desértico del rencor
Pálida manera de pasearse por el color,
Florecita edulcorada, te falta aliento, coraje/determinación.

Travesía traviesa

Atascado en la diarrea vial, sobre un flujo indefinido de chatarra. Decepcionado por el infortunio de tener que llegar tarde una vez más. Espectador ante el interminable proceso de enajenación de mis congéneres, espero sin prisa el holocausto.

Peculiares diálogos que podrían hacerle placentero el viaje a cualquiera amenizan el trayecto.

¡Vos hijo de cien mil putas! Vos vas a pagar el pasaje.

¡Cállate ya! Ya estoy harto de tus muladas.

Pero para hartarte de esa mierda si nunca te cansas verdad pisado.
(La risa escapándoseme a borbotones)

Otra vez vas a empezar con lo mismo.

¡Coche! No me dejaste dormir anoche por estar chupando con ese tu padre.

¿Alguna vez has intentado lanzarte desde un puente? ¿Lo has pensado siquiera? El puente que conecta San Cristóbal con el asco citadino parece no tener la dosis suficiente para ser considerado mortal, pero si para creerse divertido.

Carrocería oxidada dando pasos de tortuga, el tiempo avanza implacable. Encontraría normal que alguien gritara de pronto, siguiera gritando y no dejara de gritar por un buen rato. Liberarse del estrés acumulado que mantiene acribillada la paciencia. En verdad me parece exasperante, ficticia y demente la calma regordeta que reina aquí dentro.

Gastándote el gasto en esa mierda, ¡Ni calzoncillo cargas puesto!

Reflexiono sobre el humilde proletario, explotado por inmigrantes sanguijuelas orientales, triste operador de maquila que cada viernes de quincena, sucumbe frente a la fiebre porcina que incendia su cuerpo, intentando mitigar el fuego con un refrescante y espumoso elixir de cerveza.

Luego de un incoherente recorrido que me transporta inconciente al abrupto choque con lo real, escucho como las puertas se van cerrando sincronizadas una tras otra. Desgasto los pasillos del refugio-biblioteca, inmune a susurros/sollozos, plegarias y súplicas que emanan de pseudos-estudiantes que claman por un digno mañana, ingenuas mercancías que la sociedad de consumo prepara para el lúgubre futuro, me sumerjo entre libros y me ahogo junto a letras

ESA

Hay veces en que quisiera tener un arma y dispararte en la cabeza. Eso me dijo un día, sin pestañear. La noté fría y con escalofriante aire meditabundo. El mundo artístico es sinceramente enigmático. Es probable que aquella mujer estuviera perturbada y solo estaba tratando de hacerte caer en su juego demente. Es posible, esa maldita loca me producía una muy desagradable sensación que no puedo definir con exactitud. Tiene una especie de aura de mala vibra. Todos esos artistas de mierda eran una farsa, una treta para engañar al ocio y la cultura, vivían una obra de teatro interminable que se partía en actos cuando caía el telón, justo antes de acostarse. Lo peor de todo, es que estaban concientes de ello y no hacían nada por saltar y rasgar la fantasía. La escuela superior de arte los había convertido en títeres de lo irracional, juguetonas marionetas sediciosas de malevolencia. Ya te lo he dicho más de un millón de veces, la gente que hace teatro tiene problemas. ¿Qué clase de problemas?, Problemas de la mente, confiaría en cualquiera, menos en uno de ellos. Las mujeres son las más peligrosas, tienen el daño más profundo y generalizado, distorsionan ilusión y realidad. Todas tienen un desorden con sus vidas (alimenticio, emocional, menstrual, etc.). Intentan olvidar su carencia existencial arriba del escenario. Quien te oyera pensaría que cargas en la espalda un par de investigaciones al respecto. ¡Shhhht muchá! Alístense, ya regreso el profe y hay que seguir con el ensayo.

Paraninfo Universitario, marzo 2009

Microrelato Post-moderno Guatemalteco

Cuando despertó, "Nuestro Diario" todavía estaba allí.

Percude mañanas

Conservar el ritmo/la distancia sin olvidar la calma, esta ciudad te asfixia con sus precios exorbitantes y egocentrismo exuberante. Arrastrar los pasos bajo el sol ante miradas que destazan la armonía, sudor a flor de piel al entonar la caminata.

Mientras algunos ingenuos compañeros de especie aguardan en algún lugar seguro, clamando de rodillas por el fin del terror apocalíptico. La realidad cruda y sanguinolenta nos eructa insolente al oído.

Envenenados desde los pies hasta la punta del pene, nos paseamos eyaculando indiferencia frente a las vísceras expuestas de otra cifra cadáver que descansa sobre el asfalto a medio día.

“El morbo es saludable, porque confirma la certeza de estar vivos y de ser exitosos sobrevivientes de una realidad amenazante”.

Un cuerpo sin cabeza confirma el ser afortunado por el simple hecho de seguir intentando respirar una realidad angustiante, en donde el egoísmo es marca registrada y la indolencia se regala en cada suspiro. El cráneo partido de un amigo es hasta cierto punto estimulante, pues reafirma nuestra lucha persistente desde un amargo y largo naufragio entre la mierda y la violencia.

Cada mañana, justo antes de engullir la rutina, aspiro mi dosis de miedo, esquizofrenia y fantasía, acompañada de un collage de sexo explicito, crimen exasperante y consejos para el corazón, que amablemente, alguien publica en tiempos de histeria digital.

Ahora, abrir un periódico, es un constante recordatorio de nuestra etérea vida confortable protegida por un muro perimetral de burbuja que nos hace ajenos a esa roja marginalidad que tanto detestamos pero seguimos sorbiendo a diario junto al café matinal.

Sirenas de ambulancias y patrullas/melodías cotidianas que acompañan las jornadas de tristeza, encerrados en una cueva, cada vez más angosta, compartiendo soledad junto a la tele que destila tele noticieros untados de verborrea pestilente con la que atragantan tanta gente. Evacuando toda la diarrea sensacionalista sobre pobres mentes conformistas.

Conviene más ser un loco que grita, a ser un solemne ciudadano que lentamente se marchita.

Bitácora del miedo

"Los atraparé, aunque sea lo último que haga"

El desorden te come y te atrapa, hay veces en que las ruinas de ropa sucia no te dejan trabajar, perdiendo el tiempo en confusos vestigios de noches anteriores recorde uno de los primeros personajes oscuros de la primera infancia, el malvado Gargamel, que causa más risa que miedo, pero no por eso deja de ser un villano, archienenmigo de mis tardes compartidas con Los Pitufos.
He descubierto que mi memoria de largo plazo no funciona correctamente al explorar los días lejanos de la infancia. Aunque la memoría fotografica se conserva casi intacta. Algunos atribuyen esta amnesia de la niñez a una represión sexual (Sigmund Freud), otros han teorizado que es debido al desarrollo del lenguaje o a partes inmaduras del cerebro.

Yo todavía no defino mi teoría, simplemente es ahora cuando no recuerdo la novísima vez que llegue a sentir un verdadero miedo.

Uno sobre el otro

Zarpazos en papel
que desgarran la inocencia
Interludio irracional

Destazar tus labios
Abrirme paso intempestivo
en carretera lubricada

Surte la sangre
ensancha mi impaciencia
de morir una vez más
inmerso entre tu carne.

Ahora resulta que la poesía te atrapo, y ya no podes saltar el estigma

¡Pajas! Aquí estas otra vez.

Hay una turbia turba que bloquea mi mente, son pesadillas organizadas que decidieron tomar medidas de hecho, bueno tal vez no sean pesadillas sino más bien un conjunto musical de malos sueños que simplemente no se cansa de tocar.

Hay quienes dicen que para eliminar un estímulo doloroso es bueno inhibirlo con uno todavía más fuerte y así olvidarlo de una y para siempre.

Y es que con las vacaciones respirándome en la nuca, me siento un tanto presionado.
¿Y si no puedo rendir satisfactoriamente?
Hace rato que no me tomo un par de litros.

¿Y si no aguanto el desvelo?

Con la música en la mano, intranquilo espero.

Y muy tarde comprendió

Iba caminando, tan tranquilo, queriendo dejar a un lado el ruido de todo lo que sucedía alrededor, estaba sorprendido a la vez, trataba de acallar todo lo que su corazón quería gritar, había sido algo fuerte, creía que nadie lo entendería, así que lo mejor, pensó, es aparentar serenidad…
Pero cada vez eran más fuertes los gritos de su corazón…
Cuando de repente ante él apareció…
Allí estaba…no había ahora mas espacio para aparentar…
Su corazón se detuvo por unos segundos, contuvo la respiración, cerró los ojos como queriendo despertar si soñaba…pero no …

Jonathan estaba frente a él y era ahora o nunca, tenía que decírselo tarde o temprano y que mejor momento que ahora mismo.

Lo detuvo de improvisto, lo asusto y le dijo:

-Hola, te acuerdas de mi? Me llamo Jerry, soy amigo de J….-

-Sí, si me acuerdo- respondió él.

En un instante de inspiración intempestiva sin pensarlo Jerry se abalanzó sobre él e intento rozar sus carnosos labios, él lo aparto violentamente y lo golpeó salvaje, esperando verlo escupir sus genitales por la boca, lo cual, lamentablemente nunca sucedió.

Un poco de sangre apareció en su boca y eso lo confortó. Jerry no volvería a intentarlo nunca más, pensó.

Derrotado por los golpes sangrientos de su amor imposible, solo alcanzó a levantarse con la única esperanza de que un día muy lejano, volvería a encontrar un amor que fuera para él, aunque su pasado le demostrara que no había nacido para amar, y que nadie nació para él.

Verde, Amarillo y Rojo

REsentimiento

El REsentimiento escala por sus venas, trepando/insertándose venenoso hasta alcanzar su alma agujereada, perforada por constantes decepciones, hasta llegar lento pero certero a carcomer su conciencia.

El REsentimiento escarba entre la herida para hacer más grotesco el sufrimiento, que viene arrastrándose junto a él como su propia sombra. Expele un hálito amargo que tenue acentúa el añejamiento de los días desperdicio.

El REsentimiento engulle de un solo bocado el arrepentimiento, lo digiere triste en agónicos espasmos abdominales, destruye los vestigios de cordura para dejar libre el viento anárquico que sopla inclemente contra todo aquello que recela. Sintetiza el odio, lo fusiona con algunas no menos interesantes emociones.

El REsentimiento resigna/doblega revoluciones obstinadas/incesantes, apaga unos para encender otros fuegos que se propagan aún más intensos.

Elegía

Y ahora que no estás aquí
no entiendo
por qué debo escribir cosas bellas
si a cada tintazo un gargajo
cada hoja acto obsceno.

No te tengo conmigo
¿Y a cuenta de qué componer versos?
si aquí entre tanto vergueo
mi vida se esta haciendo mierda.

A veces en verdad me cago de la tristeza
y no queda otra que salir corriendo
INSULTAR A TODOS PARA QUEDAR SOLO
Y sentarme
esperando a que tiendas la mano.

Dáme tiempo a erigirte una estatua
aunque sea solo de caca
vos sabés que más allá
Ya no puedo.

Leonel Juracán

¡Lo decapitan!

Ayer en horas de la madrugada fue encontrado el cuerpo sin vida de un verso no identificado, de sexo masculino de aproximadamente dos días de inspiración.
No tenía título y sus rimas estaban envueltas dentro de una arrugada hoja de papel, su título fue encontrado horas más tarde por vecinos de la comunidad quienes alertaron a la policía.
Se presume se trata de una venganza personal ya que en sus bolsillos fueron encontrados todos sus puntos y comas.

Los marginales dejaron junto al cuerpo de la víctima la leyenda “esto te pasa por sacarme la lengua”.

Renuncia la sucia astucia

...párpados pesados
insoportable carga de morbo

arrastro conmigo la madrugada

sudo fría fiebre

Destilando gotas de libido
escupitajos obscenos

resbalan superfluos/indiferentes por tu mente

Cerrada la ventana adviertes un lejano paraíso

Que se pierde oscuro y triste

Cuando los recuerdos pegan contra el piso.

Clasificado

Aliento inflamable
busca lujuriosa
chispa detonante
para relación sentimental
Cariñosa y de amplio criterio.

Retraimiento

Existe un problema funcional
Discreto aparta nuestros versos
Pérdida de tono en tenues peleas
Ocasiona flacidez sentimental

Disfunción eréctil
Problemas para levantar el pensamiento
Tu terco esfínter contráctil
No se deja flagelar con ideas

Estreñimiento mental ocasional
Ocupa a veces nuestros días
Esparcimiento sexual emocional
Divierte/ameniza la agonía.

Bailando en la oscuridad

Fumando la noche
Exhalo la oscuridad
Trepando por tu ventana
Termino en profundidad

Me gusta besar tu cuello
A ti te gusta aún más
Besarte en la madrugada
Se nos diluye fugaz

Te gusta rozar mis labios
A mí me gusta aún más
Jugando frente a tus piernas
Que no termine jamás

Siluetas en la penumbra
Retozan en un rosal
Lastiman a los que duermen
A los que no pueden jugar

Tu pelo sobre mi cara
Yo adentro, en tu soledad
Me gusta sentir tu cuerpo
Bailando en la oscuridad.

***

La Verdura

“La verdad es un mito que se escapa en la voz del interlocutor”

Se levantó temprano esa mañana, casi de madrugada. Su peculiar costumbre de rascarse los testículos al amanecer desapareció en el instante en que sintió unas tremendas ganas de liberar tensos fluidos retenidos en el vientre.

Corrió al baño más cercano a su habitación y no advirtió el error, su hermana estaba duchándose al compás de reggaetonescas ondas sonoras, el cerrojo no cedió. Había desperdiciado valiosos segundos.

-No puede ser, ¿Quién putas se está bañando tan temprano?, ¡Me lleva la gran puta!-

Corrió escaleras abajo y accidentalmente lastimó su indefenso dedo meñique del pie con el filo de una malvada pared, un indescifrable aullido de dolor acompañado de una altisonante conclusión se dejo oír por los pasillos de la casa.

Abrió violentamente la puerta del baño de visitas y en una habitación a oscuras intento terminar con la agonía. Unas gotas sin suerte cayeron en el frío piso de azulejo mientras él, plácidamente se dejó guiar por el delicioso estímulo auditivo que producía el chorro chocando agresivo en las turbias aguas del retrete.

Una insistente molestia abdominal lo hizo buscar con desesperación el interruptor. En seguida la luz apareció al mismo tiempo en que su rostro se desfiguro luego de una desagradable sorpresa que el espejo le devolvió en un repugnante reflejo.

-No puede ser- Tartamudeó. -En lugar de orina estoy sacando sangre-

Una cascada de retrospectivas cayó inusitadamente sobre él:
Sus constantes diarreas - Sus uñas quebradizas – los manojos de pelo olvidados en el peine y para rematar su persistente tos de chucho jiotoso.

-Seguramente fue esa pinche puta de la Cindy, la muy cerota alguna mierda me pegó.- Se persignó y salió en bóxer directo hacia su carro.

-¿Por qué a mí? ¡La vida no tiene sentido, es tan injusta! Sabía que meterme con putas me iba hacer mierda.-

Agarró el periférico como Grand Prix, atravesándolo fugaz, dejando una aureola de bocinazos tras de sí. Tomó impecable cada curva a más de cien hasta donde el puente del incienso hizo funesta aparición.

Aparcó inmune ante fulminantes improperios lanzados en su contra por parte de los más amables vecinos de la ciudad capital. Bajó del carro, caminó tranquilo y con mucha sobriedad, seguido de cerca únicamente por su sombra de locura, sin inmutarse exhalo un gran grito quizás imitando el de alguna película, y salto la barda rumbo al vacío.

Apareció en las noticias de las diez, gracias a un oportuno video aficionado el mundo vivió junto a él su último desatino.

Si tan solo alguien le hubiera dicho que cuando comes remolacha…

Infamia

No quiero ser un yuppie con plata

No quiero ser un hippie ni un punk

No quiero que me llenen la cabeza con mierda

No quiero que me digan lo que debo pensar

Todos Tus Muertos, Gente que no.

Gente sintética de superficie rugosa-esponjosa, con una hueca cavidad interior, cubiertos por un epitelio de banalidad se destiñen indigentes de la realidad. Reciben estímulos en masa que enervan los más profundos prejuicios en la corteza cerebral.

Gaznápiros consumistas cuya ceguera intelectual les impide ver mas allá de su borde nasal, desprecian el bienestar colectivo, anteponen -la que tan larga puede ser- satisfacción individual.

-¿Papi, para cuando está mi Iphone?-

- Ya mero mija solo déjeme hacer un par de trances mas. -

Coincide su torpe reflejo jovial con la descerebración de la infancia; se compensa el agujero emocional con su magna obesidad.

Coleccionar amigos o al menos sus fotografías parece ser la meta primordial, conectados en una telaraña sin sentido, en línea con su soledad. Ingieren numerosos placebos para inhibir la sensación de vacío existencial.

South Park se llama su suero cultural, intoxicados de idiotez que ávidamente absorben del medio extra celular. Asimilan de forma pasiva posturas impropias, completamente ajenas a su condición.

- Papi quiero celebrar mis Sweet Sixteen. -

- ¿Quiere a Los Conejos, Fidel Funes o a Checha y su India Maya? -

- Si no es Nigga o Belinda no quiero ni mierda. -

- Voy a ver de donde saco, no te preocupes patoja. -

Desgranar las palabras/segmentarlas
Usarlas como perdigones en cerbatana
para golpearte un poquito la conciencia
¿Te molesta?
Habrá que seguir...